MODA DE LA MEMORIA DEL PUEBLO

FITO SACÓ UN NUEVO TRABAJO, SE LLAMA MODA Y PUEBLO Y TIENE UNA NUEVA CANCIÓN: LAS PALABRAS.

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Desarma y Sangra

Me quita la voz... y la gente se esconde...o ¿apenas existe? Me olvido del hombre, me olvido de dios. Piano. Se siente cálido el piano, como a mi lado en soledad... y en compañía de él, genio... sigue sonando y no puede parar y dan ganas como de prender otro.. como de prender oro. La mañana de la juventud de junio. Y aquí estoy pensando en el alma que por pensarlo desarma y sangra. Como la mañana en que no dejamos de cantar ni de celebrar el cumpleaños del Ché... como queriendo comer y dejar de decir "como"... FIN.


Muchacha (Ojos de papel)

Muchacha... ojos de papel... dice la muchacha (ojos de papel) : -"a dónde voy?... me quedo hasta el alba... pequeños pies, tranquilo... no corro más: me quedo hasta el alba... sueño un sueño despacito entre mis manos hasta que por la ventana suba el sol. Piel de rayón no corro más... sé que mi tiempo es hoy. No hablo más porque tengo el corazón de tiza y no me vayas a robar un color cuando todos duerman. Ahora tengo voz de gorrión... y no me voy, me quedo hasta el día... y bueno... no corro más, pues estoy bien cansada... y construye un castillo con mi vientre que llegue hasta el sol... quiero reir hasta llorar. No quiero hablar más... y no me vayas a robar mis colores, porque se desangra el corazón. Tengo ojos de papel?... ya te dije que me quedo! hasta el alba o hasta el ocaso.. si quieres... me quedo despacito entre tus manos...Flaco... tranquilo que por ahora estás muy repetitivo, debe ser tanta anfetamina. Gracias hermoso... y no seas ladrón.. no me robes ni un color."- Y termina diciendo como que la odio... y me duele no estar acá... y tener que estar volando por el tiempo claro del amanecer de mañana... 17. FIN.


Mariposa Tecknicolor

Es la misma canción con la misma alegría.. todos la conocen pero no saben quién es... es como recordar que todas las mañanas que vivimos y todos los encantamientos de cualquier amor... y todas las cosas que hicimos... y las cosas que tuvimos... y los lugares por donde andamos... y todos seguimos girando y la vida se sigue proyectando como una Mariposa tecknicolor que recuerda como todos los tiempos de cualquier persona. Y aún no los veo tan felices... pero sí felices de estar llenos de dolor... creen estarlo. Y el tiempo no me esperó... y sigue estando la desabrida abierta vida... y ella se sigue proyectando y cada sensación se hace eterna. Ya me conocen de antes.. desde antes del ayer... porque cuando me fui no me alejé y seguiré llevando el camino errante al paraíso... y también llevo tus malditas marcas en mi piel y hoy.. hoy? bueno cualquier día sólo te vuelvo a ver y suena como una banda de muchos instrumentos traidos del cielo.. o mejor del manto azul para mí. Y sigue volando.. vuela que vuela hermosa mariposa de tantos colores que no pareces de nuestro idioma latino... tan gris en pasado...y tan multicolor en esperanza y vida... que la esperanza no es verde... es multicolor. Mariposa Multicolor... parece que al final no quiere llegar a su fin... FIN.


Las palabras

Qué bello y que mucho... es la nueva... es la nueva hija... luego la transcribo... y todo el destino de un buen amigo que no llegará ya nunca. Me hacen falta las palabras, un buen amigo.. y el vino. Eso no se lo lleva el viento... las sigo necesitando para chiflarme, y ser audaz. Y me clavan palabras... son las palabras las que me clavan sensaciones de traición y me hacen llegar al cielo. Nunca creo en lo que nombran mis palabras. Soy un tonto poco importante... y no me escondo en ellas... hay actos. Pero las amo.. son palabras que no me hieren y sin embargo me matan. Y bueno... siempre se me mete la tensión entre mis besos y tu amor, el mismo que abrió una herida para siempre, pero no para lo que será.. sólo para lo que fue. Jugando como con el piano... como con las palabras... jugando a escribir para que nadie lea.. porque ya nadie lee.
LAS PALABRAS SON SAGRADAS COMO EL VINO.

Las Palabras - Rodolfo Páez

Las palabras hacen trampa
nunca creo en lo que nombran las palabras
las palabras del temblor del desatino
las palabras que desvíen el destino
Las palabras son sagradas, buen amigo.

Las palabras me hacen falta...
me hacen falta cien millones de palabras
las palabras siempre se las lleva el viento
pero yo las necesito
somos dos viejos amantes
muy chiflados, muy astutos, desafiantes.

Son el arma con la que me das consuelo
el cuchillo que se hunde en mi pellejo
la apariencia siempre bien organizada
las palabras son traiciones de alto vuelo.

Las palabras hacen trampa
nunca creo en lo que nombran las palabras
ahí se esconden muchos tontos importantes
pero no te creas nada de lo que te diga nadie
las palabras nos enseñan el coraje

Las palabras me hacen trampa
nunca creo en lo que dicen tus palabras
las mías son iguales
siempre meten confusión
la tensión entre tus versos y el lenguaje
la tensión entre mis besos y tu amor.

Son el arma con la que te doy consuelo
el cuchillo que te hundo en el pellejo
la apariencia siempre bien organizada
las palabras son traiciones de alto vuelo

Las palabras me hacen falta
me hacen falta cien millones de palabras
las palabras del amor y del hastío
las palabras que desvíen mi destino
LAS PALABRAS SON SAGRADAS COMO EL VINO.

LAS PALABRAS!!!
NO ME CREO LO QUE DICEN MIS PALABRAS
son el centro del misterio las palabras
nos explican lo que nunca entenderemos
si fue cierto, fue mentira
o si al fin fue todo un sueño.
Mis palabraaas!
Las Palabraaas!

Nada qué hacer... nada qué decir y nada qué hablar. ¿Fuimos hechos para huir? ¿Fuimos hechos para vivir? ¿Fuimos hechos para herir? Y bueno... tu amor te salva a veces.

Es hermoso esto nuevo... no todo lo nuevo es hermoso, pero esto nuevo es hermoso. Como yo, porque Antonio significa eso: hermoso. No me jacto de cualquier belleza que pueda tener.. no! Es que mi mamá me dijo que Antonio significa hermoso. Será por eso que tanto digo HERMOSO (no pregunto, afirmo). Punto seguido.

Me jacto de mi nombre para no pasar por petulante... y me jacto de la brisa para no llegar a ser pedante. Me jacto de mi soledad para lograr desesperarte. Me jacto de mi risa para llegar a contarte. Me jacto de mis cuentos para no llegar a incomodarte. Me jacto de mis ojos para poder hacer arte. Me jacto de mí, para poder encontrarte.

Renombro las palabras para no llegar a confundirme... renombro la esperanza para no tener que irme. Renombro el alba clara para no tener que herirme y renombro mi propio nombre para lograr expandirme.
Renombro los colores para poder decirte que renombro la primavera para que en tu mente exista.

Y rechazo las palabras para no tener que encontrarme... rechazo las canciones para no poder llorarme... rachazo el Cielo para poder olvidarme... y rechazo el olvido para poder recordarme. Rechazo los bailes típicos para no desesperarme y rechazo al amor... para no poder amarme.

No encuentro más letras al final... porque ni siquiera un segundo nos queda por hablar, y aunque recuerde la mañana siempre en mi vida ajena, seguiré estando de noche sin primavera en mi mente y con el corazón demente que revoluciona alma y vuelve pedazos el arma. No encuentro amor sincero porque yo no soy Romeo... y tampoco me escondo porque como Cass no me comporto y entiendo que no debo cruzar mi piel de agujas. No me chuzo las uñas con agujas ni espinas, como Helena, porque prefiero sentir el dolor de alma al del cuerpo... y por eso prefiero mirar que ya pasaron las tres y tres agujas tengo en la cabeza.

Final de finales que no acaban por descifrar monotonía ni encontrar nada para comprarme un porro de mentiras o alguna buena cerveza que alivie la ansiedad de tener que estar despierto y no vivir. Y quiero dormir y estar despierto... no quiero estar en aeropuertos.
Cuántas veces tendré que morir para ser siempre yo?

Adiós escritura por siempre porque no soporto seguir viviendo para deshagorme... ya lavé la loza, limpié un poco mi cuarto y apenas son las seis y 17 (!!!) de la tarde. Quiero vino, pero ella no vino y los gritos de desesperación se esperanzan de dolor al escuchar los gritos en el colchón de un pobre mal patrón que aún no logró entender que en la vida no hay dos sin tres. Es la misma canción de 2 x 3... las cosas ya no son como las ves.

FIN